Non, je ne regrette rien
La música de Edith Piaf me recuerda a mi abuela materna. Pero eso no tiene una razón lógica. La vi dos veces en mi vida, o quizá más, pero solo recuerdo un encuentro. Fue en 1989, ella estaba totalmente marchita por el cáncer y yo veía con mis 6 años, como Ayrton Senna y Alain Prost se disputaban el título de la F1. Me dijo que pusiera lo que quisiera en la televisión. Que no le importaba. No recuerdo más.
He visto fotos de ella, de los años 30 y 40 en los que tiene el cabello abombado como una Rita Haywort o una Joan Crowfort pero morena. Fotos en blanco y negro que parecen sacadas de un museo de historia. Sé pocas cosas de ella, y quizá sea mejor así. Sé que fue maestra de primera enseñanza y que trabajó toda su vida en eso y que logró hacerse de una casa en la colonia El Maestro, en el bulevar Vistahermosa en la zona 15. En la que ahora hay una tienda de ropa administrada por un koreano.
Pero sigo sin entender el porqué de su presencia en mi memoria junto a los temas de Piaf. Y así pasan los días, aunque más, las navidades. Poco a poco me construyo historias, la veo, la imagino junto a sus hermanas, en las fiestas de fin de año, escuchando la música de la época en la radiola y sobre todo, la veo cantando Non, je ne regrette rien como si tuviera la certeza de que la vida sigue, de que estamos en el mundo solo un instante y de que nada sirve arrepentirse. La veo regañándome, tratándome como un nieto malcriado que come antes de tiempo en la cena de Navidad. La imagino en postales navideñas, de pasados posibles, de pasados alternos.
También la veo platicándome de cómo era la vida antes. Cuando todo era brillante, cuando la vida era exhibida en marquesinas como en una película de los años 40. Sé que se llamó Aura y que no la conocí como mi madre hubiera querido.
La foule
Padam Padam
